*Epousailles orcaniennes*

" La vie n'est qu'une pièce de théâtre : ce qui compte ce n'est pas qu'elle dure longtemps, mais qu'elle soit bien jouée ...


Acte I, scène 1 : l'arrivée du tyran


De nouvelles sonneries de trompettes et le roulement ininterrompu d'autres tambours incitèrent la foule a regarder dans la direction de trois cavaliers ...
Ceux ci s'avançaient lentement mais résolument en direction des marches de l'église, défilant entre deux rangées de soldats qui avaient plus que jamais grand peine a canaliser les sujets les plus démonstratifs, voir hystériques de Warminster ...

Le cavalier se trouvant au centre du petit groupe et s'en détachant très légèrement, était de par son apparence, un noble personnage ...
Grand, altier, un air fier et crâne, de beaux habits anthracite, brodés de fils dorés, et recouvert d'une cape pourpre cramoisie du plus bel effet ...
Le grand, le beau, le flamboyant, l'inquiétant ... Prince Mordred portait meilleur qu'a son habitude, mais affichait, et plus que jamais, sa morgue coutumière ...
Ce jour était SON jour, le jour de son couronnement, le jour de son triomphe, son jour de consécration ...
Et le jour de son mariage, accessoirement, car la très belle et ... très pale Ophélia ne faisait point encore partie de ses préoccupations immédiates ...
Présentement Mordred paradait, exultait et appréciait grandement l'accueil qui lui était réservé ...
Car en effet ... la foule l'ovationnait et pour cause ! ( si si ... )
Son frère, le roy actuel, et encore pour quelques heures, était si décrié pour son incapacité, et surtout ...
Morgause, leur mère, était si honnît, que l'accession au trône du fils cadet de Loth était vécut, par le bon peuple, comme un évènement béni des Dieux : de nature a apporter bonheur et prospérité à l'Orcanie ...

Longue vie à Mordred !! ... Vive notre roy !!

Était quelques unes des acclamations que l'on pouvait entendre dans la foule, et qui reflétait parfaitement l'espoir que suscitait l'avènement du sulfureux Prince ...
Pourtant ces si aimables sujets n'en feraient certes pas autant s' ils avaient put se douter des pensées qui traversaient l'esprit de l'éternel "sale gosse" ...

*C'est cela ! c'est cela !! ...
Acclamez moi !! acclamez !! ...
Vous n'êtes bon qu'à ça !*

C'est donc fier comme Artaban et en se hâtant avec mesure, que le vil seigneur trottinait gaiement vers son glorieux destin ...
Un rictus carnassier vissé aux lèvres, savourant a satiété son heure de gloire ...
Deux de ses conseillers l'encadraient : Kadoudal et Talbot ...

Kadoudal, l'homme de confiance de Morgause, désormais l'âme damnée du prochain souverain, l'homme de main parfait : discret, retors et d'une rare violence ...
L'homme des basses oeuvres, capable de tout les crimes, si son maître en met le prix ...
Celui ci lorgnait dorénavant sur la charge de sénéchal comme le loup observe sa proie : avec patience et avidité ...

Talbot, lui, qui fut l'ami de Loth, diplomate de son état, dénotait ...
Ses allures et ses manières de grand seigneur faisaient de lui un homme appréciable ...
Mais sa fidélité au royaume et son loyalisme aveugle envers Mordred lui masquaient la triste réalité ...
Il était donc la face présentable de l'Orcanie et son meilleur représentant ...

Le Prince était désormais au pied des marches menant au parterre qui n'attendait plus que lui ...
Il força alors son destrier a exécuter un tour quasi complet sur lui même, et considéra en jubilant la foule massée devant l'édifice religieux ...
Les sabots de sa monture martelant le sol gelé, faisant ainsi écho aux percutions des tambours ...
Percutions au combien lancinantes, obsédantes ...
Martèlement des sabots qui créa bientôt un épais nuage de poussière qui enveloppa l'orcanien ...
Faisant ainsi ressembler Mordred à l'un des cavaliers de l'apocalypse ...

Le tyran sauta à terre tel un félin, puis gravit sans tarder les quelques degrés le séparant de sa douce fiancée, il écarta sans ménagement un page d'un revers de main et ... embrassa sans retenue Ophélia ...
Pour ensuite lui caresser délicatement l'une de ses joues empourprées ...
Il lança ensuite un regard passionné à sa mère Morgause et un simple signe de tête à Agravain, qui semblait d'ailleurs dans son "monde" ...

Bien sûr, le Prince ne pouvait voir ses seigneurs de guerre et autres guerriers, alignés sagement derrière le mur que constituait les "huiles" d'Orcanie ...
Pourtant s'y trouvaient : le puissant Greldinard et la non moins redoutable guerrière picte Erwana ...

Plus loin encore, se tenait la barde Morrigane, qui semblait assister au spectacle avec la prudence et ... l'ironie qui la caractérisait ...

Parmi les dignitaires présent, Mordred remarqua, également, la discrète princesse Anna, l'une de ses cousines, noyée dans la masse ...
Il lui adressa un sourire forcé ...

Évidemment, le prêtre officiant ce jour, l'évêque de Warminster et futur premier conseiller de Mordred était là ...
Florin, l'attitude suffisante et le regard ombrageux, scrutait tout les protagonistes d'un oeil glacial ...
Le Prince le salua de la tête, les yeux brillants d'admiration ...
L'envoyé du Pape était, il vrai, un personnage fort impressionnant ...

A cet instant, le jeune homme n'eut envie d'adresser la parole, dans l'immédiat, qu'à une seule et unique personne : son inspiratrice, son mentor, son modèle ...
Sa mère ...
Il l'étreignit et lui susurra à l'oreille :

Ce jour ...
Est également le votre ...
Mère !

Puis enfin, Mordred, tout sourire, tourna son regard en direction de l'arc de triomphe ou devrait apparaître le cortège royal ...
Figé dans une posture toute ... "césarienne" et ... la main droite crispée sur la garde de son épée ...



L'endroit ou tu t'arrêtes, peu importe .
Arrête-toi ou tu voudras, pourvu que tu te ménages une bonne sortie ... "

Sénèque .

Avte 1 Scene 3

La princesse insupportable

De loin, il fallait le dire que tout était banal, mais de proche, les réactions pouvaient être vivifiantes. Et oui ! Son tyrannique de cousin se mariait. Pathétique pour l'heure, il faut le dire. La jeune femme, assise au beau milieu de dignitaire, du moins ce qui lui en semblait, avait beau vouloir la moitié de sa conscience, mais elle avait la nette impression de spectacle. Bon laissons les commentaires et le roi tranquilles pour le moment. Encore mieux, il ne l'avait pas remarqué. Anna, son esprit vagabondaient, se perdit dans les couleurs du plafond. Pas très intéressant, mais bon… Tout ceci n'était pas la première fois, qu'elle se perdait dans des fausses illusions. Et dires que des enfants de trois ans et demie rêvaient de ce destin. Trouver le princes charmant ou la princesse, pour ensuite devenir Roy à la tête de Royaume fort et indestructible.

Voila la belle mise en scène de Mordred.

Elle aurait tant voulu ne jamais le connaître,lui, Mordred, le fiston chéri, le cousin aux mille prestiges, mais à la fois , selon toujours notre princesse, fou. Oui, il la gênait, ce qu'elle détestait grandement. De un, elle n'avait jamais rien de mandé et de deux sa solitudes de lui manquait (ou plutôt un ami lui manquait). Perdu aux mile de ses songe, et ayant juste un sourire lorsqu'elle se rappela quelques événements cocasse. Au moins, Mordred avait réussi une chose, pour elle. Il lui rendait un sourire grâce a un des ses pages.

Son air distrait, n'en voulait qu'à son humeur. Et si Mordred voulait juste l'aider… alors là, il y aurait une question certes, très douteuse, entre lui et elle. Et Puis non, C'était impossible. Un long soupir de frustration accompagna le sourire que lui lança son si Gentil cousin.

*Que veux-tu de moi, Mordred ?, pensa, futilement, la jeune princesse. *Les Orcades ? Au combien je te les aurais laissé s'il n'y aurait pas de conséquence en bout de lignes.*

A part la rendre nerveuse et agressive, dans quoi, il était le meilleur avec elle, elle avait une part, mais minime de gentillesse avec lui. Ce sourire, auquel, Anna répondit, signifiait quelques choses. Pour elle, mais pour lui non. Tout au fond, elle ne pouvait pas le détester. De cause, car il lui rendait un grand service et que tout de même elle ne pouvait pas y en vouloir en ce jour de fête. Peut-être aussi cette réflexion n'existerait pas, en elle, si elle pouvait avoir sa confiance. Celle du bon Mordred (s'il existe), mais elle n'était pas encore sur de pouvoir lui faire confiance encore. Les deux ensembles s'était trop fragiles.

Ophélia apparut dans l'embrasure de la chapelle peu de temps avant son fiancé, le terrible Loup d'Orcanie, le tyrannique Mordred Pendragon, neveu du Grand Roy de Bretagne. Celui-ci ne tarda guère à la rejoindre, et fougueux et passionné qu'il était, démontra à son peuple tout l'amour et la dévotion qu'il avait pour sa douce mie. La fragile nymphe des profondeurs océaniques répondit timidement à cette marque de tendresse, par un sourire mal assuré.

La belle demoiselle portait une robe dont le tissus rouge vin recouvert d'un très fin voile diaphane blanc, aux reflets dorés. De la dentelle avait été cousue à son col carré, qui dévoilait la naissance d'une poitrine jeune et ferme, ainsi qu'au bas de sa tunique et à la terminaison de ses très amples manches, qui tombaient lourdement jusque sur le parvis du lieu Sacré. Ces deux dernières dévoilaient deux avant-bras, dissimulés sous une nouvelle manche (cette fois-ci moulante), qui se terminait en pointe sur sa jointure centrale.
La robe était élégante, bien que fort simple. Elle lui sayait à merveilles, soulignant les traits féminins de son corps.

Ses suivantes avaient déposées sur ses hanches généreuses une mince ceinture d'un métal jaunâtre. Elle ceignait les gracieuses courbes de la dame, puis tombait à l'avant, sur le tissus de sa robe.
Là où se joignait les trois points centraux de la ceinture était accrochés une lune d'ambre, qui scintillait à la vive lumière du soleil.

Ces mêmes femmes s'étaient plut à lui donner un air antique, en peignant sur son divin visage de minces lignes qui tourbillonnaient et qui se joignaient artistiquement. Cette pratique de ce peindre le visage était de moins en moins répandu dans le royaume...

Sa chevelure rousse avait été montée en hauteur sur sa tête. Quelques tresses auxquelles avaient été raccrochés des perles d'ambre tombaient ici et là, et des rubans, toujours dans les tons propre à la noblesse, se mêlaient à la complexité de sa coiffure. Ses joues empourprées par le froid hivernale, lui donnant l'un de ses airs de jeune pucelle.





Ophélia, intimidée par cette assistance nombreuse, riva son regard d'émeraude vers le sol recouvert d'une fine couche de neige blanche... À l'intérieur de ses petits souliers, elle remua ses orteilles. Quel miracle! Elle les sentaient encore...


Lorsqu'elle retrouva tout son courage, D'Aurey releva son regard de nymphe, mais cette fois... elle le porta sur son fiancé.

C'est en voyant son séduisant soupirant qu'elle sentit son coeur fondre. Elle n'arrivait pas à croire qu'elle, simple fille d'un comte d'une contrée étrangère, veuve et vierge, déclarée atteinte de folie, puis sorcière possédée, allait épouser cet homme, ce prince, duquel elle était tombée sous le charme lors de l'une de ses nombreuses crises... D'un seul regard, il avait fait chavirer son existence. Et ce, à jamais.

Ophélia était une femme fragile, beaucoup trop pour le poids qu'une reine se devait de porter. Mais étrangement, l'oisiveté qui émanait de sa belle personne contrastait avec la détermination qui brillait dans son troublant regard. Il était à la fois si peu agréable à affronter... et à la fois si captivant! Cela intriguait la Cour... ne sachant encore qu'en penser. Cette femme qui usurpait la place de l'héritière légitime de l'Orcanie était-elle une sorcière, pour avoir si facilement charmée le grand (et terrifiant) Mordred?
Tout s'était déroulé si vite... et la noblesse ne savait que croire de cette femme qui devra assister leur nouveau souverain.
Ils avaient peur... voilà! Elle ne ferait probablement pas le poids! Mais sa beauté les sidéraient... Elle semblait être un océan de contraire.


En cette froide journée d'hiver, la comtesse était sereine. Et c'est dans cet esprit de paix qu'elle accueillit l'honneur qu'on lui accordait.
Ophélia Villon d'Aurey allait prendre pour époux le neveu du Grand Roy de Bretagne. Et c'est à ses côtés qu'elle demeurerait, pour toujours. Pour le meilleur et pour le pire.


Ravie et transportée, la belle ne cessait d'observer les alentours, comme une enfant découvrant le monde... un nouvel univers, une place aux côtés de son tendre aimé.
Elle se raccrocha à l'image de sa belle-mère à l'air si satisfait.

- Je vous remercie, Ma Dame. dit elle, naïve. Avec votre chance, peut-être aurai je le privilège de conserver ma beauté avec le temps...

[C'est noté! Je prépare une réponse de mon côté que j'espère poster sous peu mais je préfère prévenir que mon planning étant plutôt chargé il ne faudra pas s'attendre à un rythme de postage élevé! C'est à prendre... ou ben... à prendre, c'est comment ça, je peux pas faire mieux!

A Ophélia: est-ce que tu pourrais réduire ton avatar stp pour qu'il ne déforme pas les cadres du forum? Merci!^^]

C'est parfait ! Ce topic est fait pour durer

Je précise que les invités ne sont pas tenus de donner un titre à leurs posts ou de les "numéroter" ( acte, scène, etc ... )

Et oui Ophé, on réduit, très chère, on réduit

[ Oulah lah lah! Moi qui me suis absente plus d'un mois...! Toute decue, je constate que l'eau est plutot... stagnante !!
Voila, j'ai change mon avatar! Vous preferez? Il fait bien pour l'epoque? Pas trop venitien a votre gout? ]

[ Bon allez cassez vous de là, Momo ne joue plus, donc y a plus de mariage! ! ]

*sort de son lit, hagard*

Mais nan !


Jouez, jouez que diable !

*se repieute et prends un calmant*

Si tutur veut bien poster

[Il faudrait d'abord savoir si ton retour est ferme et définitif... Ensuite, vu que tout ceci date un peu, je ne sais pas trop si cette affaire sera menée à bien ou pas. C'est à voir.]

[Je sais, je sais que c'est à moi! Mais voyez, j'ai mis tous vos posts précédents sous Word pour y répondre tranquille et quand j'ai vu que ça faisait déjà 16 pages (Verdana 10), j'ai eu la nausée et j'ai fermé.
Maintenant à chaque fois que je le vois, j'ai encore la nausée alors je pèse ce qui presse, ce qui presse moins et ce topic finit toujours au fond du panier... Voilà ce qu'il en est en toute honnêteté!
Ne vous méprenez pas, j'ai bien tout lu et c'est bien 16 pages de très bonne qualité de jeu, mais j'aurais juste aimé (et mon emploi du temps aussi) qu'il y en ait moitié moins!
Bref, ne vous en faites pas, je vais répondre bien évidemment mais ça m'embête un peu que la notion de plaisir en soit totalement occultée, après tout pourquoi faire du rp si ça a le goût d'une vieille ostie éventée?!
Ma réponse arrive donc... Ceci dit, je doute qu'à ce rythme nous ayons fini en Orcanie dans l'année 2026, je propose donc qu'on ne s'étale pas pour avoir un rendement efficace! ]

Je pense pouvoir poster au moins une fois par mois, c'est pourquoi j'ai répondu présent au dernier recensement ...

Et c'est quand tu veux tutur

Désolé que la cuisine orcanienne te soit aussi indigeste

Entre temps Morgause réagira peut être à l'arrivée de Guenièvre

( summers hj ) : Vacances ! j'oublie tout, il n'y a rien à faire du tout

Voilà bien des mois que Morgane n’avait plus donné signe de vie à Warminster. Ni autre part d’ailleurs. Etait-ce bon où mauvais pour ses chers condisciples. Elle se riait déjà de voir la tête que ferait son adorable neveu quand il apprendrait son retour entre les murs du royaume de Bretagne. Pour l’heure, elle se préparait encore, ses serviteurs tremblant autour d’elle tant sa nervosité de retrouver le royaume se faisait sentir.

Quelques heures plus tard, l’ « empoisonneuse », franchissait le seuil du royaume devancée et succédée par la suite royale de son cher demi-frère. Elle avait accepté l'invitation de ce dernier à rejoindre sa cour mais grimaçait chaque fois que ses pas frôlaient ceux de cette chère Guenièvre. L'envie de faire trébucher cette royale cruche lui démangeait les membres. Mais il ne serait pas bon de provoquer un drame devant son adorable demi-frère. Aussi concentra-t-elle son esprit sur les futures retrouvailles à Warminster. L'endroit lui faisait tout de meme froid dans le dos. Il est vrai que pour une prêcheuse de l'ancienne religion, se retrouver face à une église n'était pas très glorieux.

Allait-elle reconnaître du beau monde ? Pourrait-elle s’amuser ? Telles étaient les questions que se posait, tout en marchant, Morgane de Pendragon.

La prêtresse d’Avalon parvint enfin devant les imposantes portes de la chapelle. Sa longue robe pourpre flottait devant elle et émit un léger frottement contre les dalles du sol lorsqu’elle s’arrêta. Passant sa main dans ses cheveux, elle toussota légèrement, faisant signe au serviteur d’annoncer son arrivée :

« Morgane de Pendragon, duchesse de Tintagel ! »

La « duchesse » tapota sur l’épaule du valet qui sursauta :

« Et grande prêtresse d’Avalon ! »

Morgane se mit à sourire du sursaut de ce frêle laquais. Même après de longs mois d’absence sa renommée avait encore son poids sur les petites gens du royaume. Maintenant, elle attendait sagement que les grandes portes s’ouvrent et lui offrent une entrée sinueuse comme elle aimait les faire.

Mais soudainement, elle s'arrêta net. Une église. Elle allait rentrer dans une église ! Sacredieu ! Elle, une prêcheuse de l'ancienne religion allait devoir rentrer dans un lieu qu'elle excécrait par dessus tout ! Prenant une grande inspiration, elle suivit des yeux, depuis le battement des portes qui s'ouvrirent lourdement devant elle et elle s'avança jusqu'au parvis. Devant, un homme semblait attendre quelque chose. Elle s'arrêta. Ce serait peut-être un prétexte pour retarder son entrée dans ce lieu maudit.